Es ist schon sehr lange her. Ich war damals noch ein Kind. Im zarten Alter von fünf Jahren durfte ich eine Zeit bei meiner Oma verbringen, meiner Lieblingsoma. Sie war eine herzensgute Frau, mit so viel Wärme. Mein Ruhepol im Schoß der Familie. Eine, die mich immer verstanden hatte. Die mich auffing, wenn mich andere nicht verstanden oder nicht verstehen wollten. Und diese Begebenheit hier war für sehr lange Zeit unser Geheimnis.

Ich war ein sehr schüchternes und ruhiges Kind, lebte in meiner eigenen Welt. Sprach wenig, beobachtete viel und schlief, wann immer sich eine Gelegenheit bot.

Es war um die Mittagszeit. Ich dämmerte auf dem Sofa vor mich hin, meine Oma deckte mich zu. Kurz vor der Tiefschlaf-Phase hörte ich ein klicken. Was war das? Neugierig, das war ich schließlich auch, stand ich auf. Ich tappte strumpfsockig durch die Wohnung. Keiner da. „Wo ist die Oma?!“ fragte ich mich panisch. Ich wollte im Treppenhaus nachsehen, aber die Wohnungstür war verschlossen. Eingesperrt! Angst. Fremde Wohnung. Allein. „Oma“?! Keine Antwort.

Ich lief zum Fenster. Öffnete das Fenster und sah hinaus. Zwei Etagen gab es noch unter mir. Ich  m u s s t e  meine Oma finden. Wagemutig setzte ich mich auf die Fensterbank, schwang meine Beine nach draußen und hielt mich am Fensterrahmen fest, suchte Halt an der Außenwand. Grob körniger Rauputz. Langsam fassten meine Hände das Mauerwerk. Und ich fiel… Zwei Etagen nach unten. Der Gehweg fing mich auf. Unsanft. Etwas verdattert schaute ich mich um.

Eine fremde Frau kam über die Strasse auf mich zugelaufen. „Kindchen, alles gut?“ fragte sie mich. Ich habe sie nur aus großen Augen angesehen, nickte vorsichtig. In dem Moment kam auch schon meine Oma. Die Fremde sagte zu ihr: „Der Faltenrock hat aufgemacht, wie ein Fallschirm. Das Kind hatte so ein Glück!“

Meiner Mutter habe ich erst nach dem Tod meiner Oma davon erzählt.

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